Je l'observe à la dérobée, en faisant semblant de me concentrer sur mon tricot.
Comme toujours quand elle saute à la corde, elle est ailleurs.
Elle
peut sauter des heures comme ça, sa chevelure aux reflets de chaumes
suivant les mouvements de son corps, toujours avec un léger et gracieux
décalage. Ça l'hypnotise, et elle s'échappe dans son univers rien qu'à
elle.
Je regarde son visage où plane toujours une ombre de
sérieux qui lui vieillit les traits. Elle paraît bien plus que ses huit
ans. C'est que ça vous plombe un regard, le chagrin, même si jeune.
Surtout si jeune. D'où je suis, je ne peux apercevoir que son bon
profil, celui qui n'a pas été abîmé dans l'accident, celui qui ne fait
pas peur aux autres... Sa peau de velours, si diaphane, m'émeut au-delà
de tout, comme si toute sa fragilité était ainsi révélée, exposée.
Dieu, qu'elle ressemble à sa mère au même âge... l'insouciance en moins.
