Il y avait huit avis offrant le logement. Quatre étaient trop cher; deux ont spécifié que le demandeur doit parler l'espagnol. Ça en laisse deux. Un d'entre eux avait un numéro de téléphone, donc Sandy le composa, immédiatement. Dans sa main elle l'avait une carte de Londres pour qu'elle puisse identifier où c'était situé.
"C'est SW9," a dit la fille.
"Clapham ?" a demandé Sandy étudiant sa carte attentivement.
"Plus à l'est" a dit la fille.
"Près du métro ?"
"Ouais, quatre minutes."
"Combien de personnes dans l'appartement ?"
"Juste moi."
"Ce n'est pas un mauvais loyer pour un appartement pour deux."
"Vous ne l'avez pas vu, madame."
"Puis-je venir et regarder, et vous laisser me regarder? (bizarre...)"
"Bien sûr. Venez maintenant. Je vous ferai le thé."
"C'est très agréable. Je suis Sandy Ring."
"C'est drôle je suis Wilma Ring."
"Hé, nous pourrions être des cousins."
"Ouais. Est-ce que vous êtes noire ?"
"Err…um…non. Et vous ?"
"Ouais, nous sommes très probablement
Ouais, nous ne sommes sûrement pas cousins. À tout à l'heure pour thé."
C'était certainement miteux, quoique rien que la peinture et une nouvelle porte d'entrée ne pourraient pas avoir guéri, se disait Sandy dans sa tête. Il y avait trois bicyclettes dans le hall et beaucoup de musique forte sortait du sous-sol. Wilma se tenait devant la porte. "Allons, cousine", dit-elle avec un rire. "Prenez un peu de thé anglais pour vous faire une promenade culturelle à travers les Brixton West Indies."
Ça a été réglé en dix minutes. La pièce, le loyer, les styles de vie.
